Hasta los títulos son un problema...

Tú y yo a solas y a oscuras es un problema.
Verlo desde afuera, observar los hechos
al margen de la magia seria inútil,
aunque algunos dirían que objetivo.
Mas ver mi cuerpo desde adentro
desde la subjetividad de mis anhelos,
acorralado entre el tuyo y mis contradicciones,
involucrado en la locura, en la disputa
de nuestros ojos sedientos de lúdico deseo
y en el concierto de caóticos latidos
que se suceden en carrera cual galope
de caballos amortiguándose en sus crines,
no entraña la sencillez de un dilema.

Por la complejidad de factores que envuelve
excluye por sí mismo la dualidad de las cosas:
no es cuestión de si es natural o aprendido
tampoco de elegir entre blanco o negro.
Es si primero toco tus labios, tu rostro o tu pelo
o recibo serena la ternura del abrazo cándido,
si prolongo con inquebrantable mudez el misterio
o me avalancho en embestida contra tu fortaleza.

Resumiendo es un problema dulce e infinito.
No es moral, ni ético, ni siquiera filosófico,
ni si comunismo o capitalismo,
es decir tampoco es económico, ni político;
aunque no niego el deseo de sucumbir
colectivamente ante el conflicto,
¡compartir los bienes siempre es tan necesario!
por ejemplo la cama, las sábanas y el amor
con una repartición igualitaria de sonrisas,
de derechos, como el calor solidario
de nuestro tacto en primavera, y deberes.

¡Que sería vivir sin este tipo de problemas
que nublan el juicio y florecen en el alma!
No importa si convierten la cabeza
en una fábrica de canas y de ideas
para crear caminos largos y confusos
que traben aún más las soluciones.

Reflexiones de la Mariposa V.

¿Qué define a la mujer como mujer?

Si no es lo cultural, es decir, los roles socialmente impuestos que las mujeres deben desempeñar, además del comportamiento y de la imagen corporal que deben reflejar dentro de la sociedad, o sea, los cánones de belleza culturalmente impuestos que nos hacen ser más "femeninas"; si no es lo psicológico, con esto me refiero al comportamiento que, según la sociedad, deben de tener las mujeres en cuanto a la expresión de sus emociones y sus sentimientos, su carácter y su temperamento, y todo esto ligado a la educación que recibimos desde niñas que moldean una conducta que también se utiliza para justificar a lo femenino como femenino.

Podría ser lo físico, es decir, las características biológicas e inalterables del ser humano las que definirían los sexos como tal. Pero, ¿Qué pasaría, si una mujer se somete a una a una extirpación bilateral de sus ovarios y sus trompas de Falopio y de su útero (genitales internos), dejaría de ser mujer por esto? ¿Perdería parte de su femineidad, de su condición de mujer? O las mujeres fisiculturistas, ¿han perdido su femineidad por tener un cuerpo con excesiva masa muscular, un hecho socialmente común y normal entre los hombres?

¿O que pasaría, por ejemplo, en los Síndromes Genéticos? Algunos ejemplos: El Síndrome de Turner, es una alteración genética donde falta un cromosoma X, es decir, son genéticamente 45 X0; sin embargo, tiene características sexuales primarias femeninas (genitales externos femeninos), aunque no tan bien definidas como una mujer genéticamente normal, ya que no desarrollan las características sexuales secundarias normales (crecimiento de las mamas, menstruación, aparición del vello púbico, etc.); inclusive, no pueden concebir (destaco esto porque la maternidad es uno de los parámetros que socialmente definen a la mujer como mujer). O sea, que desde el punto de vista de la Genética, que define los sexos cromosómicos como 46 XX para la mujer y 46 XY para el hombre, este ser humano no es considerado una mujer (aunque este no es el único parámetro que se utiliza para distinguir los sexos, también esta el sexo aparente, el sexo social, sexo psíquico, etc).

Otra condición genética es la Hiperplasia Adrenal Congénita (o pseudo-hermafroditismo secundario), en la cual nacen con genitales internos femeninos y genitales externos ambiguos. Si los genitales externos se orientan más al sexo femenino, son criadas como niñas, pero al momento de la pubertad se desarrollan las características sexuales secundarias masculinas, por el defecto hormonal preexistente (la voz adquiere un tono más grave, se le hipertrofia el clítoris que llega a parecer un verdadero pene, y la distribución del vello se masculiniza), pero durante su crecimiento fueron CULTURAL y PSICOLÓGICAMENTE criadas como niñas, pero si decimos que lo cultural y lo psicológico no define a la mujer puesto a que son aspectos forjados dentro de una sociedad patriarcal como uno de los mecanismos para colocar a la mujer en una posición de desventaja, entonces ¿Qué define como mujer a estas niñas que padecen este síndrome?

Otro ejemplo: El síndrome de feminización testicular, el sexo cromosómico es 46 XY, es decir, masculino, e incluso tienen testículos (que no descienden, se quedan en el abdomen), pero tienen genitales externos femeninos.

Nota: me han recomendado algunos libros para darle respuesta a esta duda que la tengo clavada desde hace un tiempo, desde que empecé a hacer conciencia de género. Uno de ellos es "El segundo Sexo" de Simone de Beauvoir. En cuanto construya una respuesta, la publico. ;)

Reflexiones de la Mariposa IV.

.

.

No es que esté en contra de la ciencia,

pero en un país donde todavía

mueren niños y niñas de diarrea

¡no vengan a hablarme de ingeniería genética,

ni de bancos de células madre!

.

.

¡Pol diooooo!

Ojos de aleta.

[...]

.

Se llamaba Greta y aprendió como la actriz

a llorar por las esquinas y después como si nada

a decir agua pasada,

estoy curada,

la estrategia de mentir.

.

[...]

Dime.

02 de Agosto de 2008

.

Dime si fue nuestra la noche,

si en la claridad lustrosa de la luna

se tejieron en algún momento nuestros nombres,

si en los charcos de la ciudad lluviosa, y a oscuras

se vieron reflejados nuestros ojos diminutos

mientras se acercaba aún más mi mano hacia la tuya.

Dime si caían gotas a mansalva

si hubo tiempo de enterrar a varios palmos

la amargura colosal que nos sobraba

o estuvimos algún día en el resguardo improvisado,

por ver el cielo torrencial, irreverente y generoso,

siempre a la espera de los cuerpos empapados.

.

Dime si fue fugaz como un relámpago,

si el fragor de dos gotas estrellándose en el suelo

desviaron de repente mi mirada,

o si fue en algún descuido,

cuando los remolinos de hojas secas y de viento

se ganaron mis ojos abstraídos,

en que fue nuestra la noche.

.

Aquella tarde.

Para una lejana tarde del 2006.

.
Aquella tarde,
esa tarde en que moría de olvido
a contrarreloj y sin consuelo,
entre horas que se hacían infinitas
o que a veces corrían a destiempo.

Es esa misma tarde
en que cada día muero,
en el crepúsculo menguando
junto al sol y el naranja del cielo,
en el pasillo, bajo el almendro.

Con su fatal sentencia amortiguada
por tu voz pausada y grave,
fue la tarde del murmullo citadino
que sonaba a réquiem ahogado,
a llanto agazapado y mal herido.

Lejana y luctuosa tarde
en la que muchas cosas murieron:
el bosque de mis ojos, el misterio
mi cara iluminada por la tuya,
y la alegría del último recuerdo.

Con el semblante amortajado
y la palidez súbita del tiempo,
desde tus labios, mi epitafio
bajo tus manos, mi cruz,
mi tumba y dentro, mis sueños.

Tarde que fue noche,
que fue día y plena madrugada,
la daga que tiñó todo de carmín.
Y junto a ella, desvaneciéndome
en el silencio eterno, morí.

.

Calamidad.

Para las y los inmigrantes sin documentos de este mundo.

Especialmente para las hatianas y los haitianos

sin documentos residentes en RD.

.

.

Retumba en el mundo y sus entrañas
el estruendo de miles de pasos
de pies estrictamente negros y descalzos
que van dejando atrás la huella sórdida
en un suelo abrupto y lacerado.
También van dejando atrás su historia,
su familia y hasta sus antepasados.
Así comienza el viaje aventurero
y no precisamente hacia la luna,
el éxodo nefasto,
la peregrinación absurda,
la vida vuelta aún más agria y cruda.

Cruzando la línea que divide
lo ilegal de lo humano,
lo justificable de lo indigno
lo racional de lo insensato
llegan los rostros lívidos y cansados
que fueron expulsados de sus tierras.
Expulsados por el hambre,
por la guerra y la pobreza
y por las multinacionales.

Caminan escondiendo hasta sus sombras
de centinelas que matan como fuego,
huyendo de fusiles y de perros
ya sean de minute men o soldados estatales
que hacen eco a las voces del miedo,
movidos por el odio y por los gruesos capitales.

Para ustedes no existe justicia,
ni puertas generosas que se abran.
Para ustedes sólo existen muros,
enormes montañas de granadas;
ahora son extraños e intrusos
almas que buscan trabajo,
que escarban en la tierra su futuro.

.

¡Libertad de comercio!
es el tema de la actual economía
la apertura de fronteras es el nuevo cuento
libertad de capital y mercancías.
La burocracia y las fronteras son inventos
infinitas torres de Babel y de papeles,
pero éstas solo son para la gente.

.

Pasajera.

"La Isla Desconocida se hizo por fin a la mar, a la búsqueda de sí misma."

José Saramago

.
Soy una isla desierta,
no soy nubes en el cielo
o cipreses cuyas ramas se deshojan,
en mi suelo yacen dunas,
tierra árida y reseca
lastimada por las dudas
que se mezclan con la arena.
Las acacias no florecen en mi vientre
y si crecen, veloces se marchitan.
En mis cauces sólo hay piedras
adornando sus trayectos de serpiente,
el vestigio de raíces desoladas
y la nostalgia de sus tumbas.
Algunas veces llueven plagas
de moscas y tinieblas,
de soledad y hastío,
que se adosan como hiedra
y me inundan el vacío.
En mis valles devastados
el tiempo pasa torpe y raudo
en un tumulto de horas sin sentido.
Ya no existen las vendimias,
ni el rumor que trae el viento
con su olor a madreselva,
ni el color del mirlo hembra
o su canto aligerado,
ni el aroma matinal a lluvia fresca.
.

Blindness.

.

"-Nunca olvidaré tu voz.

-Y yo nunca olvidaré tu cara."

.

http://www.youtube.com/watch?v=Fiqsk5ogcy8

.

Desvencijada...

Oasis - Pedro Guerra

Los oasis son siempre espejismos
hay pasiones que niegan el cielo
cuando me quisieron
yo no quise tanto
y cuando he querido
no siempre quisieron
las palabras no solo definen
hay canciones que guardan misterios
cuando me llamaron
no escuché el mensaje
cuando yo lo quise
no me respondieron
poco mucho
algo casi casi nada
no siempre se cruzan
todas las miradas
hay distancias que guardan caricias
y lugares de pocos senderos
mis señales de humo
no encontraron ojos
y llegaron cartas
cuando estaba lejos
en el mar hay tesoros y peces
en el río hay arena y secretos
cuando lo quisiste
no salió la luna
cuando no esperabas
te llovieron besos
poco mucho
algo casi casi nada
no siempre se cruzan
todas las miradas.

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POEMA DE LA NIÑA EN REBAJAS - MERCEDES CASTRO. [Click aquí]

La niña suspendió,
la niña no vale nada.
La niña dejó al novio,
la niña, pobre, no tiene
quien la valga.
La niña tiene 23 años
y ya está acabada y sola.
Y qué va a ser de la niña
ahora.
Quién quiere una niña vieja:
la cambio por una lavadora.
Quién me quiere una niña rota.
No sabe querer.
No puede llorar.
Nunca la enseñaron a amar,
pero sí a sufrir.
Puede ser aún que aprenda.
Quién me compra a la niña,
quién se la lleva.
Es un regalo, es un tesoro,
sólo tres asignaturas más
y tiene la carrera hecha.
Es una ganga, una ocasión,
una inversión para el futuro.
Si la doy no es por mala,
es por no poder atenderla.
Una cuestión de paciencia, no de calidad.
Llévensela, señores,
ahora que están a tiempo,
que aún tiene restos de inocencia,
y dulzura en los ojos,
y allá abajo, adentro, en el fondo,
un algo de moral.
Llévensela mientras sea fértil,
llévensela mientras no amargue,
llévensela mientras pueda andar.
Sólo necesita un empujón,
una puesta a punto.
Pilas nuevas.
Que la niña vale mucho.
Que la niña sabe mucho.
Que tiene un corazón muy grande,
la niña,
y un alma de oro
y una cabeza que no le cabe
en el pecho.
Aprovechen la oportunidad
antes de que se le acaben a ella.
Que se me va,
que vuela,
que me la quitan de las manos,
que me quedo sin ella.
Apúrense, señores,
aprovéchense mientras puedan.
Miren qué ganga, la niña.
¡Si ni siquiera viste santos!
¡Si no tuvo más que un novio!
¡Apuntito como estaba de ser alguien en la vida!
¡Si es un partido!
Un poquito de amor, y ríe.
Una gota de fe, y aprueba.
Un mínimo de paciencia y se levanta.
Una nada de atención y florece,
y germina,
y fructifica y da cosecha.
¡Y sólo hay que regarla una vez a la semana!
A mí me dio muy buenos resultados,
pero me cansé de ella.
Vamos, vengan, corran,
al primero que me la pida
se la concedo.
Apúrense que se acaba,
cuídenmela, líbrenme de su peso,
quiéranmela, enséñenle a dar besos.
Aprenderá.
Vale mucho la niña,
con sus poemas y sus libros
y su melancolía y su deseo
y sus suspensos.
Lástima que no se haga de querer sola.
En el fondo es un problema de marketing.
Que no la rebajo,
que no regateo,
que la doy por lo que es,
que se escapa en un momento.
Llévense a mi niña azul,
señores,
antes de que se me vista
de negro.

La mujer y la parca.

Para Esther María.

Mujer bellísima que teme a la muerte.

Esquizofrénica.

.

Mujer de surcos profundos
que llegan hasta tus sienes,
con esos cabellos largos
y blancos como la nieve
en un clima siempre tropical.
Con tus ochenta y tantos de vida

siempre temes que la muerte
venga pronta, sin avisar.

Me sorprende la manera
como calculas las horas
con el cantar de los gallos
y el éxodo de las sombras.
Así vas contando los días
preguntándote por los muertos,
mas ya viste caer a unos cientos,
en tu largo caminar.

No temas, mujer, a la parca.
Ella vendrá serena a recogerte,
con su rostro más afable
montada sobre su barca.
Con su suspiro amable
y tu boleta de viaje,
de un viaje largo y sin final.

Es un enigma tu mundo
hecho de cuatro paredes
de fantasmas y de redes.
Tú, sin embargo, lo adornas
con tu exclusiva forma de amar,
haciendo una cruz en la tierra,
y situando certera las piedras
que nadie se atreve a quitar.

Inclinada en tu escalón
empieza de nuevo el ritual:
con la danza de las aguas
y con tus besos de a par.
Cantas las mismas canciones
que tan sólo tú conoces
mientras discutes con voces,
las voces que te hacen callar.

No temas, mujer, a la parca.
No es una mala anfitriona,
llega tranquila y dulce
y no deja marcas.
Montada en su carruaje
para que emprendas el viaje,
un viaje largo y sin final.

Reflexiones de la Mariposa III.

¿Por qué ha sido tan lento y difícil que la mujer se defina como sujeto, y más importante aún, que las mujeres nos consagremos en una unidad para lograr nuestra emancipación, que digamos “nosotras” en vez de decir “las mujeres”, justo como lo hizo el proletariado en Rusia contra la burguesía, los negros y las negras de Haití contra los colonizadores franceses, o el movimiento zapatista contra el neoliberalismo?

Cada vez se suman más al movimiento feminista mujeres que hacen consciencia de su posición de desventaja dentro de la sociedad, e incluso, hombres que rechazan los privilegios que el patriarcado les ofrece. El movimiento toma más forma, se torna más organizado, y las mujeres cada vez más se afirman como sujetos y como grupo social. Sin embargo, las mujeres han existido desde siempre y no es, sino ahora, que afloran los frutos de una lucha paulatina y silenciada.

¿Qué nos ata? ¿Será porque no tenemos una historia concreta en común como las negras y los negros de Haití? ¿Que no compartimos una cultura o religión como las y los indígenas del movimiento zapatista? ¿O que no compartimos intereses comunes, como luchar en contra de un trabajo explotador a cambio de un salario miserable por parte del proletariado? ¿Por qué es más fácil, por ejemplo, para una mujer blanca burguesa, ser solidaria con un hombre burgués, que serlo con una mujer negra proletaria? ¿Cuál es nuestro verdadero enemigo concreto, el hombre o la cultura patriarcal que representan? ¿Por qué la mujer no puede definirse como un ser diferente, pero homólogo al hombre, sino como un ser contrario; o aún peor, un ser inesencial, que cuya existencia se define a partir de la esencia del hombre, y que sin éste, ella, por lo tanto, no existe?

Tu eras mi bahía.

A María Luisa.

.
Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

Ese árbol que sembraste
y la flor que le crecía,
el abrazo interminable
que la calma devolvía.

Las canciones tarareadas
que cantabas cuando niña.
Tarde de historias pasadas
que contabas de tu vida.

Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

El cobijo de un regazo
que diluye las heridas,
la tibieza de unos brazos
como elixir de alegría.

Lo inmortal de tu enseñanza
con su luz recién nacida,
el amor que me curaba
y las pulgadas que crecía.

Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

Ese sol que se encrespaba
en mi arena y mis orillas,
firme barca que remaba
hacia el muelle de partida.

El estero de mis ojos
que desaguan en tu vía,
de la casa, mil recodos
con nostalgia te eternizan.

Tú eras mi bahía, amor
tú eras mi bahía.

Capitalismo-Canibalismo.

Saturno devorando a su hijo - Francisco de Goya

Llegará el tiempo
que se proclamará dueño todopoderoso
del mundo, de la vida y sus desvanes
cuando se saturen las fronteras de su odio
y repela hasta el calor de nuestra sangre.
Cuando no sean suficientes las cadenas
ni le baste nuestra asqueada dependencia.
Con avidez nos devorará la carne
y nos sacará de un zarpazo los ojos,
pero jamás saciará su hambre.

Afilará excitado las navajas
y perverso, al acecho
de los cuerpos explotados,
las clavará en sus espaldas,
cuyas manos inocentes
serán la dieta y la droga cotidiana
que cebará su corazón pétreo y sombrío
y el zumbar de las moscas
sobre los cuerpos mutilados y fríos
su melodía insana.

Cuando ya se le agote la paciencia
se lanzará sobre nosotros, a mordidas
con sus garras ponzoñosas
y sus dientes rechinando de la envidia.
Llegará el tiempo
que ya no le quede otra opción
a sus órganos brutales y abyectos
que arrancarnos la piel
y engullirnos vivos y completos.

Adiós, mujer hermosa.

TE AMO.

Descansa en paz, abuela.

Adiós, mujer hermosa
Emprende el vuelo hacia lo alto
Eres libre de dolor, madre mariposa.
Ve y deleita con tu luz a otros seres
Embístelos de besos, y de rosas
Llévales tu alma de alegría
Cántales la misma tierna nota
Que cantabas para mi, cada mañana.
Enséñales tu amor gigante, puro
Brinda tu sonrisa en otros rumbos,
Esa que recreo al infinito en mi memoria.
Oh tú, mujer hermosa de alas blancas
Eres mi recuerdo más preciado
Cuando el eco de tu risa
Retumbaba en los pasillos
Y cada vez miro a todos lados
Y veo esplendorosa tu sonrisa.
Hoy se visten mis ojos de tristeza
Al sentir que tu presencia se me escapa
Cuando tu corazón se dilató de repente
Como un océano vasto, profundo
Encharcado entre sus aguas.
No pude despedirme de tus manos
Ni de tu pelo negro, o de tus ojos.
Sólo espero que sepas cuanto te he amado
Y te amare hasta morir, mujer hermosa.

[Sin título]

Extendió sus alas y cantó la oscuridad. Con una sola nota emanó de su boca la noche. Empolvado y amarillo abrió la puerta con violencia y se quedó paralítico por unos segundos, contraído, a unos pasos del marco redondeado, como quien busca presuroso a alguien que se escapa a hurtadillas. Ya empezaba a preocuparme cuando súbitamente inició una danza sensual, oscilando las caderas de izquierda a derecha y viceversa. Me divertía aquella escena, pues nunca hubiese imaginado que pudiese bailar semejante bolero desde el día en que estaba conmigo. Pero las oscilaciones fueron en aumento, de forma tal que se convirtieron en sacudidas: de atrás hacia delante, de arriba hacia abajo, hacia los lados, enérgicas, estrepitosas, como si de repente se hubiese vuelto loco, hecho que hubiese creído cierto a no ser porque portaba el mismo semblante afable, sereno, sonriente. Mas el mío pasó de la diversión a la angustia. Tenía cuarenta y cinco segundos de retraso y no me hablaba. Luego de salir de su inexplicable euforia regresó a la parálisis, ahora flácida, porque su cabeza colgaba de su cuerpo y estaba tumbado hacia su lado derecho. Sus ojos, aunque al revés y perdidos, lanzaban miradas inquisitivas buscando las mías, y otras veces, a las esquinas pálidas de la habitación poco iluminada para atrapar fantasmas que dispuso, uno por uno, en forma de espejos ante mis ojos, como sombras que me persiguieron en el curso agónico de esos segundos febriles. Con una sola nota emanó de su boca la noche, noche que parió retrasada con un único grito de cansancio, mitigante y deformado. Y yo, diluida en su sepulcro, en su miasma modesto y tímido a aceite lubricante y cables quemados, olvidaba que ya estaba dos minutos tarde.

Desesperanza.

.
Ya se acerca el viento gris del desconsuelo
y la noche espesa que no olvida nunca
guardarme un cielo añil partido en mil destellos
de una oscuridad vertiginosa que me abruma.
La misma que baila incauta sobre mi corazón desnudo
esa misma que, con cautela,
tiñe de índigo el cielo y su esplendor absurdo
con trazos de expresionismo abstracto
inverosímiles, locos, anárquicos
justo tal como si el lienzo fuera yo
y el barniz mis ojos empapados.

Mi vida es algo así como un mareo, un vértigo
un par de imágenes de ruleta,
las estrellas mecánicas de feria,
o las ruedas de una carreta.
Es un caleidoscopio.

Otra vez siento que el amor se me coagula,
aunque la vida nos enseña a lamernos las heridas
te haces inmune, te mueres o te curas.
Es cierto que nadie muere de desesperanza
pero esta ansiedad de a poco me enloquece.

Tal vez sería mejor declararse en amnesia
o convulsionar hasta borrar la memoria.
El asunto es que no sé bajo que excusa
o rostro insensato, ocultar esta tristeza.

Pobres hijos de su madre.

A todas las niñas y los niños de la calle.

.

Letra: Mariposa Miope / Música: Acuarius Wasarry & Mariposa Miope
.
Andan solos todo el día por las plazas y las calles
dando tumbos en penumbras, mendigando por los parques
venden flores, dulces, diarios y el peligro les acecha
limpian vidrios, botas, pisos para recibir miserias.

No han recibido más amor que un día de suerte
cuando el azar logra escaparlos de la muerte.

¡Pobres hijos de su madre!
No tienen quien los defienda
no los legitima nadie
no tienen techo, ni tierra (bis)

En los discursos no se queda mencionarnos sus derechos
mientras se hacen millonarios ladrones de blanco cuello
la indolencia y las mentiras del Estado indiferente
los condenan al destino de futuros delincuentes.

La soledad, el hambre, el frío y la miseria
vuelven sus almas insensibles como piedra.

¡Pobres hijos de su madre!
no tienen quien los defienda
no los legitima nadie
no tienen techo, ni tierra (bis)

Rostros flacos, tristes, sucios van perdiendo la inocencia
son los hijos del abuso, del desprecio y la violencia
noches largas, frías, grises durmiendo sobre cartones
llega el hambre y los sorprende repasando zafacones.

Las amenazas de la calle son su escuela
que los adiestra en este sálvese quien pueda.

¡Pobres hijos de su madre!
no tienen quien los defienda
no los legitima nadie
no tienen techo, ni tierra (bis)

No tienen nada.
Nada. Nada.

.

Estrofas:

Mim La Sol x3

Mim La Do x1

Bridge:

Fa Do Rem (opcional Fa Do Sol)

Coro:

Rem Lam x3
Rem Sol Lam x1
Final:

Fa Do Rem

Asfixia por inmersión.

"Me revuelco entre los gusanos para ser

proclamada mariposa..."

Aleteo, Bushido

.
Brota sangre del cerrojo de la fosa
sucumbo en su remanso lentamente,
las mareas se contraen,
las rutas se hacen largas y me esbozan
los contornos infalibles de mi muerte.

Se anuncian las neblinas y sus sombras,
me escabullo entre mis ruinas
ya no hay tregua,
ni siquiera unos ojos ya se animan
a la búsqueda exhaustiva
de mis deudas.

Es el viaje aún más largo que mil leguas.
Hay fantasmas que se asoman
lento insomnio que se crece
las sonrisas se demoran
y las lágrimas florecen.

El camino se me empina en la salida
una brasa yace vasta por sus lados
este aire se disuelve en las cenizas
yo me rindo, no respiro.

Ya no late el corazón de mi pasado.
¿No notaste el opaco de mis córneas?
¡Ahí vienen en camino los gusanos!
Ni la angustia, ni la vida
ya me azotan.
Hoy estoy recién nacida.

Mariposa triste.

"...Media Verónica está rota, no tiene muchos años,
pero le hicieron daño...

...Media Verónica lamenta que el tiempo se consume
y lo demás no cuenta...

...No va a saber qué hacer cuando no sople más viento,
no sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento.
Quiere vivir una vida diferente cada día.

...No habrá flores en la tumba del pasado...

La Verónica-mitad está en la flor de la edad,
pero está cansada de esperar..."
.

Media Verónica, Andrés Calamaro

Oda a la menstruación.

.

Aprendes a amarla cuando te pasas

4 meses sin verla, te sientes enferma,

y efectivamente: tienes ovario poliquístico.

¡La menstruación es salud!

.

.

Que ya no la llamen regla
ni la aturdan con la luna
que no es blanca, ni espuma
¿Adivinan quién es ella?

Rumbo nato de mujer
debe ser razón de orgullo
¡Mira los tiernos capullos
que ya van a florecer!

Curso que es fertilidad
es final y esboza inicio,
otra vez comienza el ciclo
de una hermosa humanidad.

En culto de era paleolítica
a las tumbas y a los muertos
se teñían de ocres bermejos
color sangre, que da vida.

Mi útero pinta mariposas
que menstrúo y que se posan
en papel de rosas rojas
y las recibo, jubilosa.

Cuando llega cada mes
lloro un mar de sangre pura,
y un tirón de risa absurda
se me clava en el envés.

Es mi vientre pre-materno
que me dice que estoy viva
cada vez que soy artista
expeliendo olores tiernos.

Cuando anuncia su llegada
con caudal de rojo plasma
no la escondo cabizbaja
radiante digo: ¡estoy sana!

Para mi es causa de ira
que le nieguen con cinismo
o le inventen eufemismos
con sus falsas moralinas.

Malditos eufemismos...

Ni regla,

ni luna,

ni período,

ni enfermedad...

¡Se llama MENSTRUACIÓN!

.

[...]

.

Si, tengo la menstruación, ¿Y QUÉ?

.

[...]

.
Que conste,

no estoy molesta por la menstruación

yo la recibo con placer cada mes

pues es parte de mi humanidad y de mi femineidad,

lo que me enoja es que me obliguen a negarla...

¡Es como negarme a mi misma!

.

.

Liberemos la palabra.

Furioso pétalo de origami.

.

Llevo en mi mundo que florece

todos los mundos que han fracasado.

.

Rabindranath Tagore

No me dejes nunca regresar.

"Fly me to the moon

and let me play among the stars.

Let me see what spring is like

on Jupiter or Mars."

Fly me to the moon, Frank Sinatra.

.

.
Pierde la razón de mi fragata
en las aguas serenas de tu mar.
Rompe con los mapas,
borra las señales,
quema mis navíos,
hazme valladares,
mezcla los caminos.
Mas no me dejes nunca regresar.

LLévame por siempre al infinito
sobre el azul dormido de tu paz.
Desmantela mitos,
húyeme los miedos,
acorta el espacio,
desafía al tiempo,
ciñamos los lazos.
Mas no me dejes nunca regresar.

Cántame un preludio, tierno niño
y sin preguntas llévame a volar.
Sé mi lazarillo,
ciérrame los ojos,
muéstrame la ruta,
traspasemos todo,
súrcame una grulla.
Mas no me dejes nunca regresar.

Guárdame muy dentro de tu pecho
hasta que sin ti no pueda respirar.
Llévame a tu lecho,
abrázame fuerte
bajo la llovizna,
venzamos la muerte,
vivamos sin prisa.
Mas no me dejes nunca regresar.

Tiñe de azafrán mi vida entera
y de verde las alas del azar.
Ven a mis veredas,
eclípsame la luna,
cúrame este llanto,
llévate mis dudas,
líame en tu manto.
Mas no me dejes nunca regresar.

Mi humanidad.

.
Ah... miren qué canción... es preciosa...
a mi me conmueve bastante... Ah...

:)

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Eu sei que vou te amar - Vinicius de Moraes

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Eu sei que vou te amar
Por toda minha vida eu vou te amar
Em cada despedida eu vou te amar
Desesperadamente eu sei que vou te amar
E cada verso meu será pra te dizer
Que eu sei que vou te amar
por toda minha vida
Eu sei que vou chorar
A cada ausência tua eu vou chorar
Mas cada volta tua há de apagar
O que essa ausência tua me causou
Eu sei que vou sofrer
A eterna desventura de viver
À espera de viver ao lado teu
Por toda a minha vida.
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Yo se que voy a amarte

por toda mi vida voy a amarte

en cada despedida voy a amarte

desesperadamente yo se que voy a amarte

y cada verso mío será para decirte

que yo se que voy a amarte

por toda mi vida.

Yo se que voy a llorar

en cada ausencia tuya voy a llorar

mas cada vuelta tuya ha de apagar

lo que esa ausencia tuya me causó.

Yo se que voy a sufrir

la eterna desventura de vivir

a espera de vivir al lado tuyo

por toda mi vida.

I belong to loneliness.

Alma que camina tras su sombra
hacia su lóbrega guarida
destilando un silencio abismal
ante el grito interior y pulsátil.

Condenada, perpetuada
al infame juego del dolor,
al olor a muerte palpable
de las despedidas calcadas
como un álbum de fotografías
perplejas, atribuladas de recuerdos
asesinando los latidos
de un corazón insano
tras el dulce suicidio
de amores mal concebidos.

Amores infinitamente amargos,
escuetos e incompletos
con aire de risa mezquina
parcheándome los ojos
temblando de espanto
con el reflejo de mi piel marmórea
y mis iris grisáceos
sobre la tumba fría y pálida
de mi existencia.

Incesante aletargada
en una analgesia que duele
reventando de sopor y frío,
ahora veo cosas muertas,
como árboles de polietileno
cuando el lento genocidio
de mis rosas iracundas
socavaron mi esperanza.

Yo pertenezco a la soledad.
La llevo acertijada en mi nombre,
aleada como alpaca en mis pisadas,
arrastrándose en mis venas.
Y no hay artilugio o rito que me cure,
que me exorcice esta enfermedad.

LA DONCELLA

Aclaro que no lo he escrito yo, fue la SordaZurda, en la clase del oso polar. Es una de mis escritoras favoritas, esta loca tiene madera, pero no quiere publicar sus escritos. Sólo me los manda a mí; en servilletas, pedazos de papelitos o en e-mails. Y yo a veces siento ganas de matarla (esa tonta). Este me lo dedicó, pues me sentí identificada, y como me dijo que hiciera lo que quisiera con él... pues lo publiqué. Y espero que se moleste :D.

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Aquella doncella,
Que menstruaba consejos
Preñados de virtudes
No sopesó en marchar pesquisas
Para dejar al pretexto:
¡Estoy llena de perplejidades,
Mas certezas no tengo!
No me callo, no destilo,
Sonrisas no quedan, no tengo.
En mis huesos yerguen brazas,
Infame y fulgorosa llama en el desierto
Inflamo noches y las descamo,
Para no vivir en el destierro
Del que condenan los sensibles
Por no sentirme lata y fierro.
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Massiel Guzmán Regalado

Lunedades.

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He diagnosticado el clima,
pues se ha secado el dedo húmedo al echarlo al viento.
Algo así como costumbres y esos líos.
Eso es más o menos factible, igual que meteorología.
Aunque no se si más menos que más,
más más que menos, menos más que menos
o menos menos que más... ay!, ya si que me enredé.
Pero no importa, porque en nuestros delirios

están nuestras corduras.
Y en un instante se enciende, a veces se apaga o permanece,
otras vuelve a prenderse. Así, siempre oscilando.
Y es que nada es lineal, no.

Bueno, algunos tramos rectos de las carreteras,

pero no completas.

Las cosas son avalanchas de ondas,
con sus picos y valles, eternas líneas cuervas.
Digo, curvas.
Y los valles tienen flores, aunque a veces no.
Sólo hay que detenerse a mirar las montañas.
Si te fijas en la hilera, es una línea curva,
los vértices son los picos, que también se llaman picos,
las depresiones los valles, aunque no se llaman valles,
sino faldas o laderas (extraños nombres).
Los valles están más abajo,
o sea que hay dos tipos de valles en el campo... vaya.
Y de lejos no se pueden ver las flores,
aunque sí las hay, en especial amapolas.
Si te sales de la línea recta de la carretera,
tal vez puedas verlas.
Creo que deliro, o desvarío, que es lo mismo, o casi.
Quizás sea la falta de sueño, o de amor.
Opto por la primera, su solución es más mediata y fácil.
Me voy a acostar otro rato.
Chau!

Primera plana.

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Ha muerto,
mucho a poco en el ocaso,
tras su huella de rutina,
asolando verso y tinta
en su parnaso.
Con la cara impávida,
él mismo se acostó
bajo su lápida.

Ha muerto,
desgastado y polvoriento
esparciendo sus pedazos
tras su paso
al ras del suelo.
Sin adioses ni consuelos,
ha muerto de repente,
y me ha dejado sus recuerdos.

Ha muerto,
sólo y escondido.
Se ha ido, no lo encuentro,
está roto y abatido.
Ya no viste su eco
de estruendos mi risa,
ni en su latir dorado
se inventan mis días.

Ha muerto,
apostándose su suerte
y sin más nada que perder.
Muchas veces ha muerto,

por tantas calles crueles
mendigando amor
en el parque de una fuente,
ante un farol.

Ha muerto,
y se ha llevado mi sonrisa,
sin tapujos ni cuidados,
me dejó una mueca efímera
y que agoniza.
Se esfumaron mis angustias
y de mi sangre las heridas
que fulgían.

Ha muerto.
O tal vez se ha marchado
tras el paso del tren
y de los días.
Sin advertir siquiera,
ha muerto absorto,
desvencijado y triste.

Si ha muerto
o se ha marchado,
qué más da.
Igual no está.

Desafinada.

"You don't know me,

bet you'll never get to know me,

you don't know me at all..."

You don't know me, Caetano Veloso

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No puedo comprar la cordura
ni mutarme la herida
ni curarme la vida
a mi hay que quererme
con todo y locura.

Mas puedo gastarme las zuelas
lamerme la herida
vivirme la vida
batirme las alas con fuerza
hasta que quieras.

No estoy hecha de papel
ni de arena, ni de piedra
ni de barro, ni de reglas
soy de carne, soy de piel
sólo soy una mujer.

Yo te espero si demoras
hay recuerdos que no mueren
y si la vida me duele
y me alarga más la cola
le sonrío y que se joda.

Dices que desafino, amor
que desentono las notas
que mis cuerdas están rotas,
en mi intento de canción
también late un corazón.

Alma lábil como el viento
ser que explota de repente
yo no olvido fácilmente
siempre digo lo que siento,
mas perdono con el tiempo.

¿Qué sabes tú de mí?
Necia, loca, estrepitosa
imperfecta, escandalosa
creo en cosas imposibles
y me muestro sin tapiz.

Siempre rio a carcajadas
lloro a veces, en silencio
nunca se me quita el sueño
tengo caprichos y mañas
como todos, soy humana.

Puedo ahogarme en mi regazo
soñadora eternamente,
mas soy simple si me entiendes
aliviarte tus quebrantos
y romperme en mil pedazos.

Reflexiones de la Mariposa II.

"There's nothing you can't do
that can't be done...

All you need is LOVE :)"

The Beatles

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Odiar es autonegarse.

Somos seres concebidos a partir del amor.

Dependemos del amor para vivir

y ser verdaderamente humanos.

Por lo tanto, amar es una acto propiamente humano,

es decir, AUTOAFIRMARSE.

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[...]

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Ejem... Pues si.

Clausura rotunda.

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Ya no tengo nada que hacer aquí...
Dicen que las mariposas son efímeras.
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Me fui a volar...

lejos, lejos de la mar.

Reflexiones de la Mariposa.

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La solidaridad no debe verse como condición especial, sino como una acción normal, cotidiana y propia de la convivencia social humana.

Viaje a ningún lugar -Carta a quien no me vio-.

"Lo esencial es invisible a los ojos."

Antoine de Saint Exupéry

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Si me miras y no me ves
es porque me fui, aunque me quede.
Por eso es que nunca me ves.

Y si me voy,
es porque quiero que me busques,
entonces búscame allá
en mis lugares inventados.

Me fui,
también decidí morirme
y no esperar,
pero nadie quiso prestarme su amor
y como no quería morir sola
volví a irme,
esta vez más sola aún.

Mientras tanto
te diré a donde fui,
donde siempre voy,
por si alguna vez decides buscarme
y prestarme tu amor
para no morir sola:

Nadé mar abierto, y adentro,
Me ahogué en un río de recuerdos,
temblé bajo sombras y sábanas rotas
las penas que no tienen gloria.

Por eso es que nunca me ves.

Lloré en los cafetales de El Ramón
por la ausencia de Don Isabelo;
sequé mis lágrimas, caminé
y me encontré con los niños del cielo.

Me acosté en sus cartones que mojan,
compartimos su techo y el suelo,
disfruté de su hambre y las moscas,
y entonces volví a llorar.

Por eso es que nunca me ves.

Hablé con las voces de Oriente
me dictaron sus versos profundos
anduve entre risas pendientes
volé por los cielos de mundos.

Varada en el sur de la luna
jugando con soles brillantes
bailando canciones de cuna
hilvanando estrellas colgantes.

Por eso es que nunca me ves.

Y en la vuelta de la esquina
encontré el robado abril de Sabina,
me asaltaron los versos de Benedetti,
las notas del piano de Páez,
los poemas publicados en mis bolsillos,
los llantos no consolados
y las pasiones no apaciguadas.

Y también sueños,
desgastados y encogidos,
varias emociones moribundas
carentes de amor,
las cartas de amor que nunca envié
y los versos que nunca escribí.

Por eso es que nunca me ves.

Avancé de la mano con la vida
pero ella pasó ante mis ojos,
desapercibida.
Supliqué otro chance al tiempo
en vano,
es su cómplice bastardo.

Me dormí en el peor rincón de monedas
donde duelen el hambre y el frío
donde comparto el suelo y el cielo,
allá donde vuelvo a llorar.

También anduve por su casa, -otra vez-
llamé con voces inaudibles
Imaginé tocar su puerta
y aun así no me escuchó, -tampoco me ve-.

Al fin me cansé de estar sola
y volví buscando unos ojos dorados
en un mundo real, poco explorado
pero me perdí en dos esmeraldas
que no me vieron,
pero que "yo simplemente las vi".
siempre estuve ausente
mas yo si las vi.

Liberemos la palabra.

Autocrítica a través del espejo. Retro-Intro-Pro-Spección.

"Ni heroína, ni princesa,

ni voluble, ni perversa

crece libre y no se deja someter."

Lilith, Pedro Guerra

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Vero, Vero... ¿qué ves?
Dos ojos diminutos, miopes y estrábicos
que me hablan sin palabras y no mienten.
Pelo crespo, nariz ancha y labios gruesos
se conjugan para formar mi cara.
Veo abdomen y pecho,
cuyo lado izquierdo tiembla rítmicamente
y un sonido al compás del movimiento.
Veo pies y el callo del tercer dedo
de mi mano derecha.
(Sí, soy derecha, aunque eso nada tiene que ver
con el predominio de los hemisferios).

El tiempo retrocede ciegamente,
como en un flash
y veo sonrisas, carcajadas
pasteles de tierra
y jugo de flor de cayena.
Muñecas, lavadoras,
estufas y planchas de plástico.
También aquel vestido de algodón
con encajes y florecitas bordadas,
de color rosado.

Veo pies descalzos
sobre el lodo y bajo la lluvia
que cae sobre nuestros cuerpos,
risas y carcajadas otra vez,
y a lo lejos la voz de mi madre
condenándome a sufrir
de una gripe mortal.

Veo pedales, ruedas, sillín y barra...
y una voz gritándome
"¡te vas a caer!",
pero esta voz está cerca...
lo que veo lejos es una bicicleta
y el deseo frustrado de aprender a montarla.

Veo frases, órdenes, mandatos.
Veo "¡Siéntate derecha!",
"¡Eres una flor delicada, la princesa de la casa!",
"¡No juegues a las escondidas con los niños!",
"¡Pórtate bien y saca buenas notas!"...
y el libro Nacho abierto en la lección "Mi mamá me mima".

Veo pies de cuatro pulgadas de largo
en tacones de ocho,
un cuerpecito disfrazado
con collares y labial rojo,
y en su pequeña cabeza seis trenzitas
que emanan como tentáculos
de pelo crespo dorado.

Veo tabúes, mitos, cuentos
mentiras contadas como verdades
que sustentan una sociedad premio-castigo,
y todo eso metido por la boca
a cucharitas, a cucharazos,
a grandes mordidas y enormes bocados;
metido por los oídos
y hasta por las narices
por la dulce y tierna voz
de abuela y de mamá,
la comprensión de papá,
la misa de los domingos 8 A.M,
la radio, la tele, la cotidianidad
y catorce años de vida escolar
para darme cuenta al final
que no sabía ni un carajo.
Fuera de burlas o ironías,
mi educación iba muy bien
hasta que fue interrumpida por el colegio.

Y junto a todo eso,
veo a una adolescente frustrada,
con preguntas sin respuestas,
y miedo al sentir,
miedo al actuar,
miedo al vivir.
Una adolescente que odia sus tentáculos dorados
y un pelo super estirado
por un invento llamado alisado,
instrumento del paradigma de belleza occidental
y un estilo alternativo -rock, convers y jeans gastados-,
creyendo que de esa forma sería radical.

Una mente hastiada
de un sistema de educación acelerado,
que tan sólo crea soldados
para el malestar de la sociedad.

Veo sonrisas y carcajadas,
esta vez no de ignorancia
sino de esperanza.
Principios e ideales,
solidaridad y amor,
coherencia y justicia.
Veo gente y más gente
por encima, a mi lado
y en mi par de costados,
veo al pueblo sonriente.

Y sin embargo veo llorar
a ese pueblo que sonríe,
lo he visto nadar en su pobreza
resignarse en sus carencias
entregarse a su condena
y aceptarla a duras penas.
Hospitales cayéndose a pedazos,
y en ellos personas que sufren
donde su dignidad es aplastada
bajo sábanas amarillentas.

Veo todo eso y no me gusta.
No se puede esperar
que la realidad se ponga linda
para poder enfrentarla.
Por eso veo una mujer
que quiere ser libre,
sin ataduras, miedos,
tabúes, ni mentiras.
Veo mis manos siendo realistas,
construyendo lo imposible
y mi boca gritándome:
“No te quedes inmóvil… no te salves.”

Canción para un lucero.

Dedicada a Maikel.
Mi oyente, confidente
a veces mis ojos,

quien me soporta todo.

Mi best friend.

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Yo tengo un noble lucero
que brilla, que suena en Sol
que juega con mis cabellos
y en mano lleva una flor.

Lucero que inquieto vive
sincero, loco y perspicaz
astro de espíritu libre
más que una estrella fugaz.

Lucero que me recoge
al verme desfallecer
lucero que es mi sustento
y otras veces son mis pies.

Lucero que brilla y brilla

y que con luz propia brilla. (bis)

Lucero que brilla y brilla
que siempre me ha escuchar
lucero que me ilumina
y las tristezas se van.

Lucero que de las sombras
con risas me ha de sacar
con sus locuras y bromas
envueltas en celofán.

Lucero que tiene manos

que tiernas me abrazarán

sus palabras son el paño

que mis lágrimas secarán.

Lucero que brilla y brilla

y que con luz propia brilla. (bis)

Lucero que tiene un alma
que no cabe en este mundo
lucero que trae la calma
que alivia cuando me hundo.

Lucero que me defiende
que escucha mis tonterías
el único que la entiende
esta loca, absurda vida.

Lucero que es mi moreno
de quien es esta canción
que guarda bien mis secretos
en su enorme corazón.

Lucero que brilla y brilla

y que con luz propia brilla. (bis)

Frases célebres.

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"Cuando un ser humano se acerca más a competir, más se aleja de compartir."

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Aylan Pérez, a.k.a. Alguien

Ávida de mar.

"Ese barco velero cargado de sueños cruzó la bahía

me dejó tu mirada de fuego encendido

clavada en la mía.
Marinero de luces, con alma de fuego y espalda morena

se quedó tu velero perdido en los mares

varado en la arena."

Marinero de luces, Isabel Pantoja

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Oh tú, espacio inmenso de abismo imponente

que logras la calma y en segundos la pierdes,
por los revuelos de una ventisca insolente.

Silencio ocre que atañe a las noches oscuras
desafiando cualquier faro, luz o cordura
¿por qué cesan tus olas y escondes tu bravura?

Inquieto cuando el viento despeina tus olas
que abaten la tranquilidad de las horas,
o cuando me sobornas por tan solo una oda.

Puede ser por tu sabor, a puro yodado salitre
tal vez sea tu color de verdeazules matices
o el olor salobre que penetra por las narices.

O por el vaivén de tu ritmo que escondes
en formas abstractas que en versos impones,
que se atascó mi anclaje en este loco desorden.

Sorbo físico de sal, de místico dulce misterio
te he de mirar de lejos pues he perdido el boleto
eternamente varada en el muelle todos los puertos.

Ya no me abruma el cantar de tus sirenas
ni las lineas que orillan tu sonrisa de arena
que renacen y mueren al compás de la marea.

En tus aguas navegué con patente corsaria
naufragué perdiendo el permiso y el mapa
me he cegado de un ojo queriendo ser pirata.

En la borrasca de tus aguas fui la espuma
hoy me siento a ver cómo se ríe de ti la luna
sobre el silencio de una ausencia que lo escucha.

Ya no pretendo ser pez en tu arrecife de coral
esta vez seré el ave que se aleja del litoral
aunque muera de pena algún día, ávida de mar.

¿DONDE ESTA LA GENTE QUE LE IMPORTA LA GENTE?

14 de septiembre de 2006.

A causa de los reproches, insultos y

represalias por la primera campaña

de grafittis de Justicia Global.

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Es increíble como este maldito sistema de dominación se nos mete en lo más profundo de nuestro inconsciente, subconsciente y consciente, reptando como una larva venenosa, destruyendo el más mínimo sentimiento de sensibilidad, solidaridad, amor. Haciendo de nosotros maquinitas de consumo, abstrayéndonos en una burbuja de banalidades donde todo gira alrededor de nuestro ombligo.

Muchísimas injusticias son cometidas DESCARADAMENTE ante nuestros ojos... y aún así teniendo ojos para ver, no ven; y oídos para escuchar no escuchan. Mientras esos expertos en manejar marionetas están muertos de risa. ¡Oh, cómo nos usan de circo, cómo se burlan de nosotros!

Y aquellos, que tienen ojos para ver y ven; y oídos para escuchar y escuchan, están atados de manos y pies, con un actitud conformista, creyendo que todo sucede de forma natural, que esa es la esencia del ser humano y que todo responde a un supuesto "orden" social.

Es que este maldito sistema se encarga de succionarnos la vida, en el afán de conseguir una posición para poder darnos el lujo de consumir, retornando lo que producimos, en un círculo vicioso, a las manos de aquellos expertos en manejar marionetas, que RIEN... los que siempre RIEN.

Me resulta inconcebible como las personas sienten rabia, manifiestan su oposición, reprochan y expresan su descontento ante una pared con un grafitti y no se detienen a ver la realidad que les rodea. Una realidad triste, injusta, cuyos afectados son millones de personas.

Entonces, yo pregunto, ¿vale más protestar por una pared que por la vida de millones de personas?

¿Saben lo que a mi me da más rabia, por lo que protesto, por lo que expreso mi descontento y manifiesto mi oposición ( y que a causa de eso estoy ORGANIZADA, para canalizar esa rabia en la construcción colectiva de soluciones)?

¡Que los Derechos Humanos de millones de personas son violados A DIARIO!... algunos ejemplos:

*Más de 800 millones de personas pasan hambre todos los días... 300 millones son niños y niñas. Sin embargo, según la OMS 1.200 millones de personas sufren de obesidad. Además millones de hectáreas de excedentes de arroz son quemadas, ya que si aumenta la producción caen los precios del arroz en el mercado (y así dicen que no hay producción).

*2,700 millones de personas luchan por sobrevivir con menos de 2 dólares al día. En contraparte, el 80% de las ganancias generadas a nivel mundial lo recibe el 20% de la población total, es decir, la minoría.

*Más de 2,600 millones de personas (más del 40% de la población mundial) carecen de saneamiento básico (nada más echen un vistazo a un barrio marginado de este país, para ver una partecita de esta realidad).

*En todo el mundo 114 millones de niños y niñas no reciben enseñanza. Una de las causas de esto es el Trabajo Infantil, ya que su condición económica les obliga a trabajar, contribuyendo esto a la acumulación de capital si son contratados, pues se les paga menos que a un adulto (a menudo vemos en nuestras calles niñas y niños limpia botas, limpia vidrios, vendiendo flores o periódicos). Y así hay tantos discursos llenos de doble moral, con su "no al trabajo infantil".

*Un gran porcentaje de la población mundial es analfabeta. La gran mayoría de los que saben el "maravilloso arte" de combinación de letras para formar palabras (o sea, lo que la gente cree que es leer), no saben interpretar lo que leen, ni criticar, ni analizar... ¡nisiquiera existe un hábito de lectura! ¿Y qué decir de la información tan alterada y confusa que nos ofrecen? Entonces reflexiono: saber "leer", sin saber LEER, es un arma de doble filo.

*Millones de personas son discriminadas en un país extranjero, siendo víctimas de persecusiones, maltratos, viven bajo un stress psicológico enorme, con miedo, trabajan en condiciones infrahumanas y reciben un salario miserable; por ejemplo, muchos haitianos y haitianas en RD (una de las cosas más tristes que he visto en mi vida fue cuando vi correr a una mujer haitiana, embarazada, con un niño de tres años que llevaba en sus brazos. Huía de Inmigración, quién con su autobus, despectivamente denominado "camiona", se paró en la Ovando con Gómez a llevarse a los haitianos que ahí trabajaban. Yo tenía 13 años, venía en un carro público del colegio, y ví cuando la mujer soltó la cubeta repleta de chinas, tomó el niño en su brazos y se echó a correr. Desgraciadamente la alcanzaron, la agarraban por los brazos mientras ella trataba de zafarse, y ante su impotencia lloraba y gritaba cosas en creole).

*Muchísimas mujeres son maltratadas y asesinadas diariamente. 1.400 mujeres mueren por día por causas relacionadas con el embarazo. En nuestro país, todo aborto es ilegal, incluso en el embarazo que sea producto de violación o que atente con la vida de la madre (¿de qué maldito "respeto a la vida" es que hablan? ¿no cuenta la vida de la mujer?... más doble moral de la misma).

Son Derechos Humanos la vida, la salud, la educación, la alimentación y el goce de un trabajo y de un salario digno y justo (etc, etc.). Entonces, ¿Por qué suceden estas barbaridades? ¿Qué está pasando? ¿DONDE ESTA METIDA LA GENTE QUE LE IMPORTA LA GENTE?

Alegoría del sol - Salvador Dalí

Justicia Global

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...LIBEREMOS LA PALABRA...
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Soliloquios de un pasado.

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Yo se que aún recuerdas cuando tenía el pelo así. Cuando nos encontramos por azar en aquella plaza al aire libre. Te reconocí por la gorrita multicolor que llevabas en tu cabeza y por el listón violeta entallado en la cintura de tu madre, quien te llevaba agarrado de la mano, para cruzar la calle. Medias como unos 3 pies.

Nuestros ojos rápidamente, como en un flash, se cruzaron y no dejaron de mirarse. Noté como te entretenías al mirar las cintas de mi pelo ondularse con la brisa, que también hacia volar el vestido floreado de mi hermana mayor, y como a veces pestañabas por el dorado resplandor que provocaba el sol en mi pelo claro.

También noté el rubor de tus mejillas y la inminente tristeza que se pintó en tus labios cuando viste caer mi helado de chocolate al piso. Sentí como sentiste la necesidad infalible de darme el tuyo, aunque no fuese de chocolate, pero ya era momento de cruzar la calle.

Desde la otra acera cruzamos miradas cómplices y compartimos la sonrisa más sincera que alguno de los dos ha dado en la vida. Y en ese preciso instante supe que te amaba.

Desde entonces mi pelo aún no ha crecido, se mantiene más oscuro y corto que nunca y mis ojos no han vuelto a verte en aquella plaza al aire libre, a pesar de que la recorren todos los días en la imaginación. Y sabes… te espero. Porque en ese preciso instante supe que te amaba.

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*Bonus*Bonus*Bonus*Bonus*Bonus*Bonus*Bonus*

Déjà Vu

Je t'ai vu avant,
Oh oui, ça fait longtemps
J'ai vu tes yeux noirs
Dans un lieu si grand.

Je te connais d’avant
Je ne sais pas depuis quand
Et il était un lieu, un temps
Où on courait aux champs.

Mai tu t'en vas
Toujours, chez toi
Toujours, trop loin
Et je reste comme cela
Cassée, en me demandant
Si un jour tu reviendras.

Ah oui, je me souviens de cela
Tu étais encore un petit enfant
Et moi, je n'avais que deux ans
Tu portais une casquette bizarre
Et moi, une belle bande blanche.

Je marchais seule sur la rue
Avec des nœuds, au milieu de la foule
Je étais pas en cherchant personne
Mais moi, mon cœur, je t'ai vu.

Mai tu t'en vas
Toujours, chez toi
Toujours, trop loin
Et je reste comme cela
Cassée, en me demandant
Si un jour tu reviendras.
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*Traducción

Yo te he visto antes,
Oh si, hace mucho tiempo
Yo he visto esos ojos negros
En un lugar muy grande.

Yo te conozco de antes
Aunque no se desde cuándo
Y era un espacio, un tiempo
Donde corríamos en los campos.

Pero te vas
Siempre contigo
Siempre, muy lejos
Y me quedo así
Rota y preguntándome
Si un día volverás.

Ah si, yo me acuerdo de aquello
Tú eras todavía un niño pequeño
Y yo no tenía más que dos años,
Llevabas un extraño sombrero
Y yo una bella banda blanca.

Caminaba sola por la calle
Con varios nudos, en medio de la multitud
No estaba buscando a nadie
Pero yo, corazón, te vi.

Pero te vas
Siempre contigo
Siempre, muy lejos
Y me quedo así
Rota y preguntándome
Si un día volverás.

Las más pobres entre los pobres.

Rosario - Pedro Guerra

Rosario,

18 lunas y dos muchachos,

uno en su vientre, otro jugando,

jugando a su alrededor.

Rosario,

prepara el fuego, carga la leña.

Moliendo el trigo Rosario espera,

espera que salga el sol.

18 lunas, niños jugando.

Niña Rosario cargando leña.

Moliendo el trigo, Rosario juega.

Rosario,

leche de madre para los hijos,

uno que viene, otro crecido

jugando a su alrededor.

¿Cuántos parirá?,

¿cuántos crecerán?,

¿cuántos al final se lograrán?.

¿Quién resistirá?,

¿quién abrigará?,

¿cuántos al final se lograrán?.

Rosario,

Rosario imenta, cargando el agua,

cortando leña,

Rosario aguanta

y espera que salga el sol.

Leche de madre para los hijos,

niña Rosario cargando leña.

Moliendo trigo Rosario juega.

¿Cuántos parirá?,

¿cuántos crecerán?,

¿cuántos al final se lograrán?.

¿Quién resistirá?,

¿quién abrigará?,

¿cuántos al final se lograrán?.

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Esta canción me enternece tanto,

pero es una ternura entristecida

pues describe fielmente

lo que veo a diario en el hospital,

muchas niñas embarazadas,

niñas criando niños y niñas

y su futuro es tan incierto y difícil.

Hubo una en especial,

que me llenó de tristeza

y unas ganas inexplicables de ayudarla

una niña de 16, su segundo embarazo

su piel llena de marcas de todos los tonos

y aún conservaba ese brillito en los ojos.

Apenas sabía escribir su nombre,

era analfabeta

y se le notaba la pobreza

en sus ropas, en su forma de hablar

en su actitud huraña, como asustada

y hasta en su cabello fino,

opaco y quebradizo

lo que sugería pésima alimentación

(en esta sociedad postmoderna,

todavía hay gente que muere de hambre...

que ironía).

Hablaba con una notable timidez,

como si estuviera al tanto

de su condición de mujer-niña-negra-pobre

creyéndole a esta pseudo-cultura

devastadora de vida,

que por eso debe sentirse inferior

ante aquellos centinelas de bata blanca.

Y es que a pesar de la vida que lleva,

aunque pareciera que tiene mucho mundo

percibí en esta niña tanta inocencia,

tanta ignorancia, tanta inconciencia.

Y no es su culpa.

No tiene culpa de su incierto futuro.

I Love People.

"Imagine all the people

living life in peace.

Yoy may say i'm a dreamer

but I'M NOT THE ONLY ONE."

Imagine, John Lennon

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Yo amo a mi pueblo, gente sencilla

a los de abajo, los de la orilla

a los ancianos de la colina

y a las mujeres, fuente de vida.

Yo amo a la gente por su inocencia

las que sonríen con las estrellas

por eso quiero sembrar conciencias

con varios giros, crear la estela.

¿Y esa gente de las montañas?

con la más bella sonrisa humana

y con sus techos de piel de cana

tienden la mano al alma huraña

brindan sinceros su humilde casa.

Los campesinos de nuestros campos

son nuestros héroes por su trabajo

pues por los frutos de aquellas manos

la economía no ha colapsado.

Yo amo la gente que noche a día

lucha despierta por la utopía

y vidas de gentes desconocidas

lucha de amor y filantropía.

Gente que viene tejiendo sueños

en las paredes pintando versos

con esperanza le dice al pueblo

que ya es la hora, grita su pecho.

Pero hay gente que no le importa

que gente muera, su alma no llora
que gente sufra porque está sola

que no denuncian muertes monstruosas.

Yo se que gente sufre de algún modo

y su dignidad habita sobre el lodo

hay poca gente que tiene tanto

y tanta gente tiene tan poco.

Y esa gente que no le importa

los bombardean con torpes bombas

con esa dieta que está de moda

o cuál fue la miss de la corona.

Poesía para una ex-musa.

"Algo se detuvo en punto muerto,

fue tan grande ese silencio,

fue tan grande el desamor."

La despedida, Fito Páez

.

.

Niño mío.

Niño mío, son tus ojos

raudos, cristalinos

que me miran

y que miro con ternura.

O es su brillo

blanco, claroluna

que ilumina

y no duermo.

Niño mío, son tus manos

con su trémula gracia

que me tocan

y que enlazo con las mías.

O es su audacia

despierta, sutil

que construye cada día

nuevos mundos.

Niño mío, son tus labios

suaves, cálidos

que me besan

y me hundo en las alturas.

O es su magia

impregnada de locura

que me obliga

a quedarme.

Niño mío, eres tú

necio, subversivo

a quien grité a la brisa

que te quiero.

O son tus formas, tu sonrisa

que despojan ya mis miedos

y no existe

espacio-tiempo.

Por eso creo

el cómo apareciste

y en qué momento:

así, sin prisa

y justo a tiempo.

Y hoy decreto, niño mío

que es amor.

Hoy le creo al corazón.

.

.

Otra vez, cada mes.

Ahí viene mi niño, otra vez

con su aire pausado, calmado

a hacerme vibrar, otra vez

con el tierno calor de sus manos.

Ahí viene mi niño, otra vez

mientras en este poema le escribo

que reiremos juntos, otra vez

por la ciudad y todos sus caminos.

Y ahora, ¿qué le diré?

que esta loca lo espera

una vez y otra vez.

Viene cargando las hojas de otoño

y en ellas tejidos pedazos de historias

hojas que guardó para mi en este Agosto,

historias hermosas carentes de gloria.

Viene otra vez, viene radiante

con lunas, canciones y el sol en su tez

también con su voz, suave y brillante

detrás de la aurora, ya llega este mes.

Y ahora, ¿qué le diré?

que aguardo por su estela

cada mes, cada mes.

Viene fluido, montado en un pez

y un dragón enorme tatuado en la piel

con risas, sonrisas y besos de miel

y un manuscrito tallado al revés.

Viene mi niño, viene mi amor

a llenarme la vida de luz y color

con versos, sus ojos, un gran corazón

y besos que me hacen perder la razón.

Y ahora, ¿qué le diré?

que aguanto serena

otra vez, cada mes.

Desde que te perdí.

"O simplemente es un delirio.

Porque no volverá.
Porque nunca vino."

Estarán allí, Alice
.
.

Desde que te perdí,
sólo suenan en mi radio
las mismas canciones
desoladas, desalmadas
y ese piano,
ah, ese piano que palpita
en cada fibra muscular
del corazón con frío
de un invierno sin abrigo.

Desde que te perdí,
balbuceo notas
canto, hablo sola
o a veces con las flores
únicas testigos que vieron
lo de aquella alocada noche,
que quedó marcada
en la zonas indelebles
de la memoria.

Desde que te perdí,
lloro a veces, en silencio
en medio de la prisa
cuando ya la cotidianidad
no me puede absorber más,
o en la cruenta madrugada
al levantarme,
y al menos eso me ayuda
a sentirme más humana.

Desde que te perdí,
recorro mil distancias
indefinidas, marchitas
pensando, no pensando
en todas las esquinas
donde edificamos el amor
con tan sólo mirarnos
yo en tus iris marrones,
tu en mis negras pupilas.

Desde que te perdí,
quemo todos lo días
un pedacito del navío
para no regresar
que no haya vuelta atrás,
mas a veces desvarío
y deseo volver a navegar
las aguas tórridas
de ese misterioso mar.

Desde que te perdí,
has sido la musa
de toda mi poesía
y cuando te veo
ah, cuando te huelo
emprendo la fuga
me fugo en la huida
porque este miedo,
aunado miedo llamado razón
tan sólo me dice que no.

Soy mujer.

"Aquí hace falta una mujer. Y esa mujer soy yo."

Aida Cartagena Portalatín

.

.

Soy canciones y sonrisas

nueve meses, doy la vida

soy la luna cada mes,

soy mujer.

Soy la lucha corpórea

dominada en la historia

soy mil manos y dos pies,

soy mujer.

Soy los niños que lloran

y sus lágrimas que mojan

soy sus barcos de papel,

soy mujer.

Soy pasión, también ternura

felicidad y mil locuras

soy amor y soy placer,

soy mujer.

Soy fuente viva de poesía

virtud, trabajo y valentía

lluvia cálida en la piel,

soy mujer.

Soy derechos y conciencia

y tambien inteligencia

en colectivo soy poder,

soy mujer.

Soy plenitud y libertad

soy salud y bienestar

alma con sabor a miel,

soy mujer.

Soy rabia e indignación

ante cualquier violación

sensible y fuerte cada vez,

soy mujer.

Oda a la confianza.

"Compañero, usted sabe que puede contar conmigo.

No hasta dos, ni hasta diez, sino contar conmigo"

M. Benedetti

.

Compañero,
si siente el peso del hastío
sobre sus párpados caídos,
venga, tome de guía
estos humildes ojos
que le enseñaran la vía
cuando se encuentre perdido.

Compañero,
si el sálvese-quien-pueda
se le enreda entre las piernas
venga conmigo,
siga por ancho camino
a condenar juntos
nuestras conciencias.

Compañero,
si la impotente náusea
lo toma por sopresa,
haga suyas estas palabras
compondremos llantos
y furiosa rabia,
para evadir el espanto.

Compañero,
si olvida que la furia
no es suficiente,
venga, despójese las dudas
vuélvase la lucha,
a cambio de risas pendientes
en medio de tanta bruma.

Compañero,
si lo enredase la vida
en su locura incierta,
tire fuerte de estas manos
que aunque finas,
firmes y muy sinceras
y siempre estarán de su lado.

Y si ésta, mi llama
alguna vez se apagara
présteme sus ojos,
muéstreme el camino,
lánceme sus manos,
vuélvame la lucha,
deme sus palabras,
mas oiga bien, nunca
deje morir esta esperanza.

Mi sol, mi edad... mi soledad.

"Y es una soledad tan desolada."

M. Benedetti

.

Sigue aquí
anidada en mis huidas
me persigue,
no se quiere ir.
Se agotaron las salidas,
parece que me acecha.
Se impone, se perfila
en cada una de estas letras,
en mi voz cansada
y en todas las estrellas
que pasaron fugaces
que se fueron,
que no me vieron.

Sigue aquí
clavada como espina
expeliendo humos, restos
tumbada en mi lecho
mientras miro irse la vida
y ella a mí
con sus labios secos.
Inútil la persigo
por un camino maltrecho
y me he perdido.
Ella es lo único que tengo.
Se han ido hasta las cruces,
las sombras y las luces.

Sigue aquí
desfigurándome el silencio
con sus voces
y las voces con sus ecos.
Recurriendo, recorriendo
cada uno de mis huesos,
el valle de mis formas
y allí sucumbiendo
como brisa, como fuego.
Surcando todas las hojas
de mi historial furtivo
algo mudo, menos vivo
y un poco más descolorido.

Confesiones de una vida en agonía.

Me atraparon los recuerdos
como si fueran manos
y en ellas dardos empuñados,
dardos que apuntan exacto al corazón.

Y es que hace días
que la tristeza tocó mi puerta
llegó con sus maletas, sus alhajas
y sus trapos desteñidos,
con su vendaval de emociones y cenizas.

Se instaló así, despacito,
en mis paredes quebradizas
e invadió la humedad de mis ojos
y mi cara salada.
Se somatizó en mi dolor de pecho
y en mi alma resquebrajada.

Pero esta vez me juró
con una mirada tajante
y directo a los ojos,
que venía para quedarse,
talvez para siempre.

Mientras ellos, mis ojos,
se perdían en la noche
oscura y deslunada,
mis taciturnos ojos
y negros, y rojos.

Con voz deliberada,
como si ya se sentía mía
me aseguró otros infortunios,
otras desventuras,
otras penas malvenidas.

Como quien presiente su condena,
oí sus pasos, a mis espaldas
desde el corredor hasta mi alcoba,
buenas noches, soledad.

Llegó radiante, implacable
como si ya se supiera el camino
o hubiera llegado a casa.
Pero ésta se instaló enseguida,
también con maletas y alhajas,
llevaba el mismo viejo olor
a rosas de mortuorio
y el mismo vestido largo,
tipo burka árabe o monja católica.

Tras mirarse frívolas y cómplices
me sonrieron, me abrazaron
y se acostaron conmigo
en noches eternas,
noches de frío existencial
de frío desamor.

Me ahogaron en recuerdos de migajas
de un amor pasajero,
al compás de una vana lucha
de caer en profundos letargos no-pensar.

Pero ¡oh! tiernas incesables
que siempre vienen a rescatarme
y a hundirme sobre la cama, otra vez
entre sollozos y lágrimas, otra vez
y al lado de la almohada enmohecida.
Otra vez, sobre noches caleidoscópicas.

Desde entonces
el día no volvió a ser día,
se resumió en noches.
Pero ah ¡qué noches!
Noches de soles -sin besos, ni flores-
Noches de se buscan distracciones
Noches de asperezas y abstracciones
Noches aguijoneadas de recuerdos
Noches de luna, o deslunadas
Noches de insomnio y desvarío
y con tristeza y soledad,
y sin misterios, ni mar
ni triángulos, ni rombo.

Y cuando llega la noche
aquella que es eterna y es oscura,
el frío hace crujir mis huesos,
así lentito voy muriendo,
y ellas se acuestan a mi lado,
recordándome que aunque me vaya,
o me quede,
seguiré estando sola.

Ya no me levanto a ver las madrugadas,
ni el ocaso, ni el espejo.
Solo siento que llueve un océano,
y que lloverá mucho tiempo
hasta que deje de doler.

¿Mi vida amorosa dices?

Esa se limita a un solo pliego
de papel amarillento,
con caóticos surcos carcomidos,
dos o tres oraciones
breves e inconclusas,
o tristes y conclusas.
A veces sin sujeto,
a veces sin predicado,
todas en pretérito imperfecto.

Otras son sólo interjecciones
con monosílabos en su seno
o dos signos de admiración
que se miran los pies con sus cabezas.

Y líneas en blanco intencionales
que figuran ridículamente
entre puntos y aparte, suspensivos
y sobre ellas el innegable gris nubarrón
de los rastros borrados de la memoria.

Entonces digo:
es que el amor no es tan simple,
simple y rígido como la gramática.
Pero, ¿y yo?

Mi corazón es un titán.

A duras penas lleva
un historial de tristezas
que arrastra y arrastra
por sus espaldas
sobre una rota carreta
y en su costado un equipaje
compuesto de viejas maletas
que van de sueños repletas,
buscando cuerdas de tiraje
que las ayude a subirlas
y más tarde compartirlas
en esta vida mutante.

Anda con abiertas heridas
que no paran de sangrar
pero aún así camina
sobre la cuesta de la vida
y sin dejar de mirar
a sus lados, por las aceras
y en todas las veredas
por si un buen o mal día
alguien apareciera,
que en el camino lo hallara,
le abrazara las heridas
y luego se las curara.

Camina, canta
se ríe y llora
con el dolor de sus llagas
y el pesar de las horas,
mas aún tiene esperanzas,
aún cree en otras cosas
que regocijan su alma.
Porque sí, alma tiene
aunque a veces se pierde
en la compleja trama
de este alocado drama
que su vida comprende.

Canción desesperada.

"Porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro, amor

si no te miro."

M. Benedetti

.

.

No dejo de pensar en ti
amor, desde que te quiero
por ese lunar lunero
que no me deja dormir.

Fue la musa que me sonrió
la de tus ojos, mi vida
que se convirtió enseguida
en esta humilde canción.

Yo solo quiero cantar
con mi alma atiborrada
de tu voz y tu mirada
que no se puede curar.

Porque esta llana pasión
no se puede apaciguar
y mucho menos calmar
con un amor de ocasión.

Por eso cariño, canto
con voz, cuerda y corazón
para no perder la razón
ocultándote este llanto.

Y esta brillante llama
arde y quema por dentro
cual fuera fuego eterno
que renace de mi alma.

Quisiera poder habitar
cerquita de tus oídos
que escuches mis latidos
Y esta trova cantar.

Y ojalá pueda amarrarme
en las curvas de tu sonrisa
perpetuarme así deprisa
en ese sublime instante.

perpetuarme así deprisa
en ese sublime instante.

Ven, vamos al mar.

"Sólo el mar es igual, profundo y azul

más grande que yo, más grande que tú."

Menguante, Pedro Guerra

.

-¿Vamos al mar?

-¿Por qué al mar?

-A caminar junto a él, a contemplarlo, hace que fluyan las palabras y las ideas.

-Le tengo miedo al mar.

-Ah... disculpa, no lo sabía.

(Miradas suspendidas en el aire y un silencio largo y sepulcral)

-¿Alguna mala experiencia, frustración de la infancia, tabú...?

-No. Nada de eso. ¿Para qué quieres saber? Sencillamente no quiero ir al mar y punto. ¿No da lo mismo caminar aquí que allá? También aquí podemos conversar, sólo basta con acostumbrarse al smog y al ruido de los motores de los automóviles y de sus bocinas. Y al murmullo citadino... y al subyugante sol... y al calor... y...

-Realmente creo que deberíamos ir a otro lugar. O bien, ir al mar, nos caería bien. Prometo no hacer ninguna broma pesada. Incluso podemos caminar por la otra acera. Puedes hasta ni mirarlo. Toma, te presto mis gafas.

-¿Y el sonido? Me abrumaría...

-¡Dios! Siempre tienes que ponerle un pero a todo. Bien. Quedémonos aquí, a ver cuánto aguantamos. Hasta que me harte, te de un beso y me largue. Pero no de ti, amor, de lo que mencionaste.

-No le temo al mar.

-Ahora no le temes... ¡¿Entonces?!... Y todavía sigo soprendiéndome... Igual no te creí, eso es absurdo.

-No le temo... mas bien me pone triste.

-Ya eso es otra cosa. Giro 180 al asunto. A ver, te escucho.

-No sé. Son sus formas. Formas amorfas. ¿Alguna vez te has detenido a pensar cuál es la verdadera forma del mar? Y su color, me acongoja verlo así, todo azul, tan ficticio y mutante. Al igual que su forma. Y todo es culpa de la luz y su espectro.

-Y del agua también.

-Sí. También tiene que ver en la forma. Pero el mar no es sólo agua.

-Y que más es el mar entonces?

-Un manojo de misterios. ¿Cuáles? No sé. Y no puedo describir la sensación que me provoca estar ahí frente a él, y ver ese verdeazul (marrón) intenso, marino con toda su profundidad, que me invita a a sumergirme en él, a buscar porque a los porqués, pero no. Siempre viene el cielo, también azul, a evitarlo todo, blanco-azul difuminado, color sosiego, que me viste de no-conocer. Porque sólo él sabe, que si me tiro estoy perdida. Pero tampoco ahí quiero quedarme, entonces me quedo suspendida en aquella línea imaginaria, tan bien delimitada, entre el cielo y el mar. En la línea de mi eterno dilema, confundida, con la impotencia de elegir. En aquella línea que si giras tu cabeza te da la certera impresión de que el mundo es redondo. Cuando era niña una vez creí eso. Por eso el mar también te da respuestas.

-Ya veo, entiendo... bueno, en verdad no, menos que antes.

-Bien, te explico: es que el mar no es sólo mar. Es cielo, y viento. Y corales y peces. Y naturaleza.Y tu y yo. Y todos y todas. Es materia y es energía. Es literatura y poesía. Es necedad y subversión. Y sonrisas y flores. Pero también respuestas y más misterios. Y así me mantengo en la línea, girando mi cabeza para todos los lados.

-¿Y respecto al sonido? ¿Por qué dices que te abrumaría?

-Es como si me gritara o me susurrara. O me hablara de sus misterios, me los revelara, y aún así siguen siendo indescifrables. Mientras yo tan sólo lo miro, tratando de ocultar la cara de tonta, de la que no entiende nada. Pero a veces es inevitable, y se da cuenta.

-¿Y cuál es el problema con que se de cuenta? Todo el mundo guarda misterios para sí, algunos más que otros. Tú misma estas llena de misterios, y aunque me los cuentes, sigo sin entenderlos, como este por ejemplo. Y es lo que me enloquece...

-Me preocupa sabes, que se de cuenta. Porque cuando lo hace no me dice nada. Y he aquí el por qué me abruma. El eco de su silencio retumbando en mi cabeza. Aún tengo pesadillas.

-Ahora entiendo. Y en vista de eso, a mí también me pone triste. Creo que ese mar tiene nombre... me aclararías tantas cosas si me afirmaras eso.

-No, no lo tiene, tenlo por seguro. Y tampoco es lo que entendiste. Creo que tienes razón. Tal vez me asentaría bien ir al mar, que me desafíe una vez más a dejarme tocar el rostro por sus gotas saladas cuando el oleaje choque contra el acantilado, para secarme por dentro. O a respirar el olor a salitre yodado, es bueno para la salud, previene el bocio. Ahogarme, -o tal vez des-, gritándole reproches que tú no entenderías, quizás tampoco yo, solo él. Luego darle la espalda por unos segundos, mirarle nueva vez, sonreírle y dejarlo que me abrace.

-Y darte un beso.

-Sí, que me des un beso abrazada a él. Para ver la furia de su marea. No sólo la luna lo inquieta.

-Todavía sigo sin creerte.

-No me hagas caso. Sólo estoy un poco loca. Ven, vamos al mar.

Poner títulos no es mi especialidad.

Se escurrió como polvo
entre las pestañas
de un abrir y cerrar
de mi ojo izquierdo,

se esfumó en las entrañas
de un suspiro entrecortado
que murió cuando apenas
lo concebía en mi pecho,

se marchó hecho trizas
por los constantes martillazos
de mis dedos en el teclado,

se enredó en el mareo circular
de la manecilla minutera del reloj
a las exactas doce menos cuarto,

se me deslizó fluido
por las ranuritas de los dedos,
mientras mis rústicas manos
trataban de atarlo, para siempre
a una de sus hebras de cabello,

o lo recogían en puñados de arena
para perpetuarlo en un castillo
desafiado por las olas, a rendirse
y en el fondo del roto del bolsillo.

Réquiem

En memoria del sr. Eleuterio.

Paciente de cáncer terminal.

Buzo de profesión.

Anciano de triste mirada

que no cree en la eternidad
aguardando por su destino
en la cama de algún hospital.

Los médicos murmuraban
en su mal no hay solución
mas a mi sólo me importa
Lo que hay en su corazón.

Yo sé que es usted buzo
me dijo ayer la enfermera
que usted buscaba corales
y nadaba con las ballenas.

Cuénteme sus hazañas
mientras tomo su presión
con mis manos de aprendiz
calmando así mi temblor.

También sé a que ha venido
por qué aquí ha de parar:
a contarme como es el mundo
allá, en el fondo del mar.

Como una leyenda fantástica
lo recordaré hasta morir:
como en los cuentos de Verne
o la historia de Moby Dick.

ELECCIÓN

¿Ser o no ser?
¿Víctima o asesino?
¿Reo o verdugo?
¿Proletariado o burguesía?

Pues entonces NO SOY.

Asumiendo

A medio paso de tu amor
erré el camino y me perdí
ni siquiera a tientas pude
encontrar la ruta hacia ti.

No sé quien robó los cables
ni donde fue a dar el mapa
tal vez se esfumó en la brisa
o fue a parar a la nada.

No dejé dañar la brújula
esta vez se me perdió.
No sé si fue por azar
o por equivocación.

Dudando de nuestras dudas
sobre un hilo titubeaba,
mientras tu suave simetría
en otros labios encajaba.

Se desgarró un poco el corazón
te incrustaste como un anzuelo
dolieron (un) tanto las heridas
fue difícil sacarte de adentro.

No sólo entendí mis razones
sino también las tuyas,
no se puede atascar el amor
hay que dejarlo que fluya.

Pero hoy he vuelto a sonreír
igual el mundo sigue girando,
ya que el muerto se murió
ya que al fin pude enterrarlo.

De eso se trata la vida
de curarse y saber aprender
hasta que alguien te rescata
y te vuelve a enfermar otra vez.

Me levanté con el pie izquierdo.

"Somos con historia, somos por la historia

y no a pesar de ésta."

Ernesto Guevara

.

Si preguntan por mí
diles que hoy apuesto a que no pierdo
hoy que nuestras almas confluyen
y los ideales se hacen perpetuos.
Diles que me levanté con el pie izquierdo.

Si preguntan donde voy
diles que la furia no es suficiente
que hoy mis pies quieren andar
por los tortuosos caminos de Oriente.
Diles que corro a favor de mi corriente.

Si preguntan como estoy
diles que hoy cultivo la virtud de aprender
que mis entrañas grávidas de amor
las ampara mi anatomía de mujer.
Diles que no hay barrera que me haga ceder.

Si preguntan lo que hago
diles que aquí no cerramos los ojos
que hoy construyen nuestras manos
ese otro mundo que anhelamos todos.
Diles que soñamos en perenne insomnio.

Si preguntan lo que creo
diles que es cierto, una vida no alcanza
que aunque no lo palpen nuestras manos
no nos rendiremos ante estas batallas.
Diles que nadie nos quita esta esperanza.

Si preguntan por qué sigo
diles que no hay cabida a las perezas
que hoy la brújula apunta al sur
y nos guía en nuestras proezas.
Diles que creemos con entera certeza.

Si preguntan por qué río,
diles que no es inercia, que es euforia
que hoy me grita y me incita el corazón
a rodar por el sendero circular de la victoria.
Diles que es hora de escribir nuestra historia.